Народ, а просветите отсталую меня, куда у нас нынче ходят за слэшными и не очень фичочками, кроме фандомных битв и тематических сообществ на дайри? Когда деревья были большими, а я наивной и юной, хламовником для подобной радости был Slashworld, но, насколько я понимаю, он давно как не актуален, "Сказки" стали архивом, что там остается? Фикбук? Он как-то не внушает мне доверия. И вообще, ощущаю себя динозавром. Так что спасите-помогите-просветите.

@темы: Вопросы, Фанфики

---

Недостаток брэдошульдихов в организме.

И тут я вдруг поняла, что уже много-много времени не читала фанфики.
Хочу читать брэдошульдихи. Старые-добрые брэдошульдихи, где ничто не напоминает, что речь идет о двух бесстрастных убийцах. Где все ванильно трахаются, целуют друг другу тонкие длинные пальцы, облизывают все что можно и нельзя и занимаются прочей лишенной смысла, но такой милой девичьему сердцу ерундой.

@темы: Мысли вслух, Фанфики, Брэдошульдиховское

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Находилась-набродилась по кинк-фесту, прочитала совершенно очехуеннейший фик и в сотый раз порадовалась, что родилась девочкой. Можно сколько угодно читать-смотреть порнуху на рабочем месте, возбуждаться по самое не могу и все равно никто ничего не впалит. Главное, убедительно хранить камнеморду. *неадекватное хи-хи-хи*

@темы: Фанфики, Я, Так и живем

---

Порой, когда читаешь кинк-фест и взгляд случайно зацепляется за комменты, тред увлекает так, что уже собственно, и фика не надо. Особенно приятно, когда тред про какую-нибудь стебную нцу и народ начинает массово вычислять автора. Вот сегодня я обогатила свой арсенал выражения восторга о рейтинговом фике изящным оборотом "сгоревшие трусы". Люблю я кинк-фесты, чего уж тут.

@темы: Бред, Фанфики, Виртуальная жизнь

---

Ну, будем считать, на правах рекламы:

Iron Man Community

@темы: Фанфики, /, Виртуальная жизнь, Тимур и его команда

---

Что-то этот тур этерновсого кинк-феста какой-то совсем унылый.
И не порно, и не задорно.

@темы: Фанфики, Этерна? Какая Этерна?

---

Хотела сходить, сказать "спасибо" автору, а вот хуй.
Нельзя больше оставлять анонимные комментарии. А палиться/светиться категорически не хочу. Обидно. Останется автор без лишнего фидбэка.

@темы: Фанфики, Виртуальная жизнь

---

Уж полночь близится, а фэндома все нет...
Хочется написать фичочек, вроде как даже есть определенность с жанром, а фэндома все нет-с и нет-с... Пичалька.

@темы: Фанфики

---

Анекдот, конечно, не смешной, но зато уж больно жизненный. Вот такой порой чувствуешь себя, набродившись по форумам с фанфиками (особенно- высокорейтинговыми) и начитавшись творений "аффтаров".

- Вы акула пера?
- Нет, я карась авторучки.

@темы: Жизненное, Фанфики

---

Однострочники for share!

Моему воспаленному и дуреющему мозгу опять неймется и опять у него приступ вдохновения. Снова хочу сочинять однострочники.
Кто не в курсе или не помнит, суть такова: вы даете мне любой известный мне фэндом и пэйринг, а я пишу по нему фанфик в одно предложение. При желании можно уточнить жанр или дать "кодовое" слово.
Количество заявок не ограничено. Нусь? А то болеющей кошке чертовски скучно...

@темы: Фанфики, Флэшмоб

---

Божи-божи, это очаровательно, очень забавно, стильно, изящно и китчево в лучшем смысле этого слова.
Я хихикал и дрочил. Прэлэстно, мон шер, прэлэстно...

Четыре истории про джентльменов
История первая. «Джентльмены делают это»
(Разумеется, слэш, NС-17, ориджинал)

@темы: Фанфики, /

---

Меркуцио/Ромео

Вот такую восхитительную штуку мне написал DFox ко дню рождения.
Верона, запах роз и блядский Ромео. Ну что еще нужно девушке для счастья?
Спасибо, это шикарный подарок!

Название: без названия)
Автор: Kyuubi L
Бета: безбетен
Пейринг: Меркуцио/Ромео, частично Ромео/Джульетта
Дисклеймер: права - Шекспиру, мне только лавры х)
Рейтинг: максимум PG
Статус: закончено
Жанр: дезфик, что понятно
Размер: мини
Ворнинг: слэш, в тексте использованы слова т.н. Простой католической молитвы на итальянском языке. сорри, если кому(

Текст написан в подарок моему хорошему другу и просто замечательной девушке Шредингерская Кошка к ее ДР)))

Madonna mia. Дьявол побрал бы эти сады. Когда розы начинают цвести, - все разом - Меркуцио задыхается. Ему не хватает воздуха, поэтому он улучает момент, когда никто не видит, и оттягивает ворот камича, выдыхая и жадно вдыхая снова. Впрочем, он не уверен, что это из-за роз. Дьявол побрал бы этого Ромео. Меркуцио привычно отыскивает его в нарядной толпе - тонкая мальчишечья, почти детская фигура, нежная грация движений, ресницы, тень от которых ложится на щеку в неверном вечернем свете. Меркуцио невольно сжимает и разжимает пальцы на эфесе клинка и думает, сошел ли он с ума сейчас, когда высокий голос Ромео называет его по имени, или раньше, когда в темной веронской арке, ведущей во двор, впечатывал его в стену, жадно сминая в поцелуе почти девчачий розовый рот с нежным пушком над верхней губой, когда слушал и не слышал прерывистый страстный шепот, стаскивая с мальчишки ненужные, такие лишние тряпки?
Сколько было у тебя таких моментов, а, Ромео? Бенволио, может быть, Тибальт? Меркуцио провожает Тибальта тяжелым темным взглядом, чувствуя продирающий по коже мороз. Слишком холодные ночи в Вероне? Вот уж нет. С Ромео они жаркие, нежные, как лепесток треклятой розы, легкие, как пух. И кто виноват, что эта нежность Ромео принадлежит всем - и никому? Кто виноват, что его ресницы дрожат, одинаково опускаясь, покоряясь, испытуя, не только перед Меркуцио? Он теряется в догадках. Но хочет знать. Иногда вспоминает все известные ему проклятия. А иногда - все известные молитвы.
Dove è odio, fa ch’io porti l’Amore. Dove è offesa, ch’io porti il Perdono.
Кто виноват, что ты полюбил, Меркуцио? И что ты отвергнут?
Меркуцио задыхается. Он ненавидит розы на балконе Джульетты, соловьев и легкий запах ее духов, который принес на себе Ромео вчера. Он ненавидит Бенволио, запросто рассуждающего с Ромео о каждой его новой любви. Каждое слово ранит острее шпаги, и Меркуцио предпочел бы напороться на настоящий клинок. И Меркуцио кажется, что он ненавидит Джульетту. И Ромео. И всех Монтекки и Капулетти разом.
Ненавидит так сильно, что иногда ему не хватает воздуха. А может, это розы?
Когда Ромео так отчаянно, так искренне, бросается защищать его, разнимая их глупую бессмысленную драку с Тибальтом, Меркуцио понимает. Понимает, что истинное счастье умереть за того, кто дороже жизни, умереть у него на руках, захлебываться собственной кровью и выдохнуть, отпуская, наконец, потому что хоть одна догадка не оправдалась. Не Тибальт.
Poiché sì è: Dando, che si riceve; Perdonando che si è perdonati; Morendo, che si risuscita a Vita Eterna.

@темы: Фанфики, /

---

Браббл

Браббл. Внезапно- брэдошульдиховский. Можно сказать, "возвращение к истокам".
Разумеется, флафф и фанон. Ну да когда я писала "канон"?

- Знаешь… - задумчиво начал Шульдих, накручивая на палец длинную рыжую прядь.
- Пока нет, - Кроуфорд даже не удосужился оторваться от газеты.
- Есть целый список фраз, которые мне хочется тебе сказать, просто чтобы увидеть твое лицо, - невозмутимо продолжил телепат. - Иногда я представляю, как говорю тебе одну из них, и пытаюсь угадать, как бы ты отреагировал.
- Да? Например?
- Ну, например: давай купим золотую рыбку?
- Они не исполняют желания.
- Я так и знал, что ты это ответишь!
- Разумеется. Потому что это логично. Что-то еще? - Кроуфорд перевернул страницу газеты, по-прежнему не глядя на Шульдиха.
- Еще? Да. Я разбил твою машину.
- Ты не мог этого сделать. У тебя нет ключей и ты не знаешь, где я их храню.
- Я болен СПИДом.
- Ты каждый месяц проходишь медосмотр, а с последней проверки ты не спал ни с кем, кроме меня. Уж это-то я точно знаю. - Из за газеты раздался нехороший смешок.
- Я… - Шульдих наконец оставил в покое прядь и сложил руки на столе. – Я люблю тебя.
- Я тебя тоже, - спокойно ответил Кроуфорд, сложил газету и отложил ее на край стола.
- Ты! Признайся, ты знал, что я это скажу! – зашелся в праведном гневе телепат. – Ты, оракул хренов! Я тут тебе душу открываю, а ты…
Кроуфорд улыбнулся. Он знал. И для этого ему совершенно не надо было быть ни телепатом, ни оракулом.

@темы: Фанфики, Мои работы, /, Брэдошульдиховское

---

Хочу songfic:

Правда, ума не приложу на какой фэндом и пэйринг.
Такой атмосферный, немного хулиганский фик, наполненный ароматами вишни и солнцем. Чтобы прекрасные юноши со шпагами, и вино и пьяные поцелуи у фонтанов... И заговоры, слезы, ревность. В лучших традициях шекспировских сонетов.
В нашей жизни то и дело душу побеждает тело...

@темы: Музыка, Фанфики, Живые картинки

---

Нет, все-таки я так и не осилю "Одержимость" с которой все так носятся. Самый модный снюпин фэндома на данный момент.
Во-первых, мне становится гомерически смешно после первых двух абзацев. Снэйп и Ремус- фигуристы, это... эм... ну... Я тоже хочу такой травы. Даже не знаю, то ли смеяться от такого экзерсиса чужой фантазии то ли плакать.
А во-вторых, я считаю, что это пример крайне неудачного АУ. "Альтернативные" фанфики всегда штука довольно сложная и спорная, потому что удержаться в характере персонажей еще труднее и зачастую от таких фиков не совсем понятно зачем они написаны. Имхо, в рамках ГП наиболее органичны АУшки про искаженные события книги, а вот читать про героев в рамках маггловских реалий- не интересно. Так как в любой фик можно приплести и обычный мир, и если надо лишить героя способностей к магии и заставить жить как простой смертный- и извращаться с "альтернативной" реальностью тут вовсе ни к чему.
У фигурного катания сам по себе шикарный фэндом, где огромное раздолье слэшимых персонажей. Зачем, это... вот так? Зачем писать моральный изврат, когда можно просто написать в рамках органичного фэндома? Не понимаю я сути этой затеи.
Впрочем, народ читает, восхищается, так что наверное какой-то кайф в этом есть.

@темы: Фанфики, ГП, Мнение

---

По-моему, авторам, использующим при описании групповухи выражение "страстный клубок" надо оторвать руки.
Я как представлю себе шерстяной клубок, с воткнутыми спицами, преисполненный страсти и набрасывающийся со всем вожделением на бабушку-вязальщицу- так мне сразу и плохеет. Не знаю, у кого слово "клубок" может ассоциироваться с чем-то, кроме вязания.

@темы: Бред, Мысли вслух, Фанфики

---

Болит голова и тошнит от кофе.
Я никогда настолько не увлекалась собственной историей. Меня захватило описание деталей. Мне безумно важны в этой истории цвет пижамы, марка сигарет, точное количество лет и название книги. И имена. Никогда мне настолько не были важны имена.
Я хочу прожить эту историю. Не просто написать, а прожить ее. И к черту каноничность персонажей. Пусть они будут просто "моими".

@настроение: усталость

@темы: Мысли вслух, Фанфики

---

Мой фик назвали жизненным, психологическим и каноническим. Так польщена, что таю, как эскимо на солнце.
Может, мне стоит завязывать со слэшем и переквалифицироваться в автора гетных фиков? Что-то не помню, чтобы мои пвпшечки называли "психологичными". Видимо, не получается у меня писать тонкую, глубоко жизненную еблю.

@темы: Мысли вслух, Фанфики

---

К слову о родителях...

Я грозилась, я это сделала. Гетный фик.
Почему все так упорно хотят видеть Вальбургу исключительно крикливой страшной старухой?
Так. Что у меня там дальше по списку "я в это не верю и я это не пишу"? Снарри?

Название: Ее мальчики
Автор: Шредингерская кошка
Бета: Liebe
Рейтинг: G
Пейринг: Орион Блэк/Вальбурга Блэк
Жанр: angst
Disclaimer: Все персонажи принадлежат создателям. Материальной выгоды из текста извлекать не намерена.

Читать?

Она садится за туалетный столик, рассеянно ищет место для бокала среди баночек с кремами, тушью, румянами, шкатулок с заколками, расчесок и прочих женских безделушек. Она видит свое отражение в зеркале. Синяки под глазами, растрепанные волосы, кожа приобрела сероватый оттенок. Уставшая, слишком постаревшая за этот год женщина. На лице - ни следа краски или «косметических» заклятий. Она подносит руку к глазам. Пальцы дрожат.
Нервный глоток виски. Это отвратительное магловское пойло обжигает горло. Но оно заставляет забыться. Еще два глотка - и сил хватит, чтобы слезы так и не выступили из потускневших глаз.
Старуха. Вот в кого она превратилась. А ведь когда-то она была красивой. По ней сходили с ума и добивались ее руки. У нее было двое сыновей. Она устало снимает с шеи жемчуг и кладет его в шкатулку, равнодушно расстегивает дорогой браслет. У нее. Было. Двое сыновей. Она истерически смеется и крутит на пальце обручальное кольцо. «Было…». «Было» двое. А сейчас? Сейчас она не может сказать, что у нее остался хотя бы один.
И снова виски обжигает горло. Презренный напиток презренной расы. Но так легче. Так, правда, легче. Вино уже не глушит боль. Нужно крепче, нужно более терпко.
Она так гордилась своими мальчиками. Красавцем Сириусом. Бунтарем, несогласным, любителем грязнокровок и магглов. Пусть даже попавши на Гриффиндор, он оставался ее сыном. И Регулус. Ее мальчик. Спокойный, уравновешенный. Истинный Блэк. Как она была счастлива, когда он попал на Слизерин. Как она гордилась, когда он за семейным ужином с восторгом рассказывал про Волдеморта. Восхищался его действиями, рассуждал, как страстно хочет к нему присоединиться. Как она гордилась, что хотя бы младший будет истинным. Она любила их. Обоих.
Она встает, обхватывает тонкими пальцами бокал и выходит из комнаты. Тяжелый бархат струится по полу, изящное платье, тонкий силуэт. Сшито на заказ. Ткань шлейфа, строгий корсаж. Это платье, как и любое в ее гардеробе, призвано подчеркивать каждый изгиб ее тела, скользить в такт ее движениям. Все, что осталось от прежней Вальбурги - это ее платья.
Неуверенными шагами она спускается по лестнице и рассеянно застывает в коридоре. Две двери. Две соседних двери. За каждой когда-то была жизнь. Две изящные латунные таблички. «Регулус Блэк». «Сириус Блэк». На двери Сириуса все еще дурацкий магловский плакат с мотоциклом. Так, кажется, называются эти идиотские штуки. Он ими бредил. Каждое Рождество уговаривал подарить ему один. Она цепляется за перила и смотрит, словно ожидает, что сейчас услышит привычную возню. Звуки шагов, шорох перебираемых книг из комнаты Регулуса. Скрип кровати и непривычную музыку из комнаты Сириуса. Она не хочет признать, что действительно ждет. Что сейчас повернется ручка, и из комнаты выйдет ее сын. «Мама?» - удивленно, заботливо и чуть настороженно - это был бы Регулус. «Мама!» - осуждающе, с вызовом и претензией - это был бы Сириус.
- Вальбурга! – раздается с лестничного пролета снизу. Торопливые шаги. - Дорогая, ну не надо… - Орион терпеливо берет ее под руку и ведет прочь, пытаясь отнять бокал. Они спускаются по лестнице на первый этаж, он провожает ее в гостиную, заботливо усаживает в кресло. - Послушай меня. Это не твоя вина. Ты ни в чем не виновата.
- Кикимер! – она не слушает увещевания мужа. Домовой эльф тут же появляется по зову хозяйки. – Кикимер, принеси мне бутылку с кухни, ты знаешь какую. И эти… - она щелкает пальцами, пытаясь вспомнить слово.
- Сигареты, хозяйка? – робко уточняет эльф.
- Да, сигареты. Живо!
Эльф послушно исчезает и тут же появляется, протягивая на серебряном подносе требуемое. Она забирает бутылку и пачку, и Кикимер снова исчезает.
- Дорогая, послушай меня. Жизнь не закончилась, понимаешь? Это еще не конец. - Орион присаживается на корточки напротив нее и сжимает в ладонях ее холодные, всегда холодные пальцы.
- Да? - она вырывается, вынимает из пачки сигарету и выжидающе смотрит на мужа. Тот вздыхает, но послушно зажигает ее с помощью волшебной палочки. Она затягивается. В сотый раз, в сто первый. Сама не заметила, как эта отвратительная магловская привычка к ней прицепилась. Когда? После ухода Сириуса? Сколько раз она орала на него, потому что «это не пристало волшебникам». Сколько раз у него на глазах испепеляла ненавистные «сигареты». И вот теперь она хоть в чем-то начала понимать старшего сына. Это тоже помогает не думать. Он бы наверняка рассмеялся, узнав, что после его ухода в доме по Гриммо двенадцать поселились сигареты и виски.
- Да. Ты не виновата. Я не знаю, как это объяснить тебе, но… Понимаешь, это их выбор.
- Какой выбор?! Какой?!!! Один - предатель и осквернитель рода. Второй - пропал без вести. Ты… ты, правда, думаешь, что когда-нибудь я вновь увижу хоть одного из них? Ответь мне. Ты, правда, так думаешь?
- Дорогая, я…
- Не уходи от ответа! Не надо кормить меня «верой в лучшее»! - она наклоняется в кресле, почти касаясь своим лицом лица мужа. - Я их потеряла! Обоих! Что?! Что, я сделала не так? Я была плохой матерью?! - Глоток виски, и она со злостью ставит пустой скан на столик. - Ответь мне! Я была плохой матерью?!
- Нет, дорогая, просто…
- Просто что? - она откидывается в кресле и со злостью смотрит на Ориона.
- Я не знаю, что тебе сказать, - он встает и подходит к камину. - Ты слишком много пьешь после исчезновения Регулуса. Это не выход. Ты никого не слушаешь. Ты замкнулась в своей боли и не хочешь видеть ничего вокруг.
- А что мне видеть?
- Ты потеряла сына. Но у нас есть еще ребенок. Это тяжело, я понимаю. И мне тоже нелегко, но…
- Нет, я потеряла обоих сыновей. Как ты не понимаешь? Я потеряла обоих. И Сириуса намного раньше.
- Прекрати! - Орион резко оборачивается. - Ты не смеешь так говорить! Сириус жив! И он все еще наш сын. Твой сын.
- Я… - она медленно тушит окурок прямо об столик, поднимается с кресла и подходит к камину, - презираю Сириуса. Этого предателя. Он всегда был не такой, как мы. Он не был Блэком. Прихвостень Гриффиндора и друг грязнокровок.
- Ты не смеешь так говорить! Он твой сын.
- Нет! - она кладет одну руку на каминную полку, второй упирается в талию. - Может быть, он твой сын, если тебе этого так хочется. Но не мой. Он предал нас. Предал нашу семью.
- Ты пьяна. И сама не понимаешь, что несешь.
- О нет… Может, я и пьяна. Но прекрасно понимаю, что говорю.
- Вальбурга, - муж обнимает ее за талию и притягивает к себе. - Ты действительно не понимаешь, что говоришь. Я видел, как ты смотришь на дверь его комнаты. Ты не убираешь его колдографию из нашей спальни. Ты все еще любишь его. Почему ты не хочешь это признать?
- Люблю? Любовь не способна преодолеть презрение. Да, он - мое дитя. В нем течет моя кровь. - Огонь отражается в ее глазах, рисует румянец на бледных щеках. - Но я презираю его.
- Если бы он сейчас вошел в эту дверь… - Орион сильнее сжимает ее в объятиях, словно пытается удержать призрака.
- … я бы, не задумываясь, выгнала его.
- Не ври самой себе, - Орион отпускает жену и отстраняется. - Ври мне, если хочешь. Но не надо врать самой себе.
- Я не вру. Я потеряла обоих сыновей.
- Я не верю тебе.
- Что такое любовь?! Все предают слишком много значения этому слову. Ненависть сильнее. И нет силы, чтобы преодолеть ненависть. Даже в материнском сердце, - она возвращается к креслу и устало падает в него, закрыв глаза.
- Ты ошибаешься. Можно преодолеть ненависть, но не любовь. - Орион разворачивается и выходит из комнаты.
- Только время разрешит этот спор, - доносится до него в коридоре голос жены.
Она доливает в стакан остатки виски, залпом осушает его и возвращается в спальню. Из зеркала на нее по-прежнему смотрит старуха. Она улыбается своему отражению и переводит взгляд на колдографию. Два смеющихся мальчугана. Старший ерошит волосы младшему и обнимает его за шею, оба улыбаются.
- Любовь… - шепчет она. - Я люблю вас, мои мальчики. Но вы умерли. Оба.
Все, что у нее есть в тишине этой спальни - это приторный запах дорогих духов, драгоценности, небрежно рассыпанные по туалетному столику, старая колдография, и две двери с латунными табличками этажом ниже, за которыми уже больше никогда не раздастся шорох жизни. Они умерли. Ее мальчики теперь мертвы. Любовь? Нет, она не способна преодолеть ненависть и презрение. Они мертвы. Оба.

@темы: Фанфики, ГП, Мои работы